Comme chaque année, je vois les jours de décembre défiler. La course de Noël a démarré comme un marathon dont personne n’a lu le règlement. Et moi, je suis toujours coincée dans les starting-blocks.
Je m’étais pourtant promis de m’y prendre tôt. Je vais encore me retrouver le 23 décembre, hagarde, coincée entre un pull moche taille XS et un robot de cuisine qui coûte un demi-loyer.
Les boutiques seront des jungles tropicales où je devrai chasser le présent « parfait », celui qui dira « j’ai beaucoup réfléchi pour te faire plaisir » et pas « j’ai paniqué, j’ai transpiré, j’ai attrapé ça en mode instinct de survie ! ».
Je vais comparer, hésiter, renoncer, regretter. Et quand j’aurai enfin trouvé LE cadeau qui me convient à peu près, je ferai 25 grimaces en réalisant que la file d’attente va me faire vieillir de trois hivers supplémentaires.
Mais au fond, cette quête absurde est mon petit triathlon annuel : courir, porter, emballer. Enfin, promis, on ne m’y reprendra plus… enfin jusqu’à l’an prochain, évidemment !
